Los ingleses tienen una colonia de monos en Gibraltar, y en la simpática ciudad, andaluza por donde se la mire, además de los “llanitos”, sujetos que se ven como andaluces, hablan como andaluces, pero juran que son británicos en el peor inglés imaginable (quitando el mío), esos monos constituyen la principal atracción.
No son simpáticos, algo o alguien les contagió la arrogancia inglesa y burda de Tony Blair, son feos como Margaret Tatcher o el príncipe Carlos y muy ladrones. En eso sí que se nota su pelaje inglés. Roban a los turistas –a un hijo mío le arrebataron un helado de las manos-, y si alguien se resiste a sus latrocinios de macacos se tornan agresivos. Pero están ahí, en lo más alto del peñón, como un símbolo del poderío británico. Una leyenda dice que el día en que los monos falten, los ingleses terminarán con la usurpación de esa porción de territorio español.
Los monos de Gibraltar son un ítem del presupuesto de defensa británico, incluso existe un grado militar; “Gran Caporal a Cargo de los Monos de Gibraltar”, una especie de Capitán General Benemérito encargado de que a esos monos de mierda no les falte de comer, ni asistencia veterinaria. El cuidado y manutención de esos monos le cuesta a los contribuyentes británicos alrededor de treinta euros anuales, por mono, y son cerca de sesenta según el último censo.
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